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陈建军

窗台落着团灰扑扑的绒
它歪着头，翅膀耷拉成折皱的纸
眼里盛着的雨，比窗外的云更沉

我捧起它时，指腹触到细碎的抖
像握着团受惊的风。棉签蘸着药水
轻擦那道伤口，它忽然啄了啄我的指尖
不疼，倒像声怯怯的问安

纸盒垫上旧棉絮，成了临时的巢
小米粒在碟子里，泛着微光
它每啄一下，翅膀就颤一下
仿佛在练习，如何重新举起
被疼痛压弯的天空

第二天清晨，空纸盒晃了晃
窗台上留着根脱落的绒羽
风过时，像片小小的帆
正驶向