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沅钧

雨水淅淅沥沥，浸润着窗台。这个城市的夏季总是笼罩在一片朦胧里，霓虹在雨幕中洇成迷离的水彩，在湿漉漉的玻璃上晕开、变形。混沌的雨幕深处，他的身影渐渐清晰——他回来了。

公司发的讲座票散发着一股廉价油墨的刺鼻气味。那味道猛地将我拽回毕业季的夏夜：他正收拾行囊，钢笔帽在窗台无意识地磨蹭，沙沙作响，如一声声无声的告别。飞蛾不知疲倦地撞击着昏黄的灯管，细碎的翅粉簌簌落下，粘在他那支缠着褐色胶布的“英雄100”笔杆上。

“文字该像这翅粉，”他的声音穿透闷热的空气，“只在绝对黑暗里显形。”

大学时，他便以那个只用九宫格手机、坚持用钢笔在稿纸上