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蔡卫平

他不携风，亦不叩门
只捡阶前凝结的霜痕
骨节碰碎残烛的余温
像收走未写完的诗，半页晨昏

钟摆咽了第三声，他抬指
勾走悬在梁上的影子
檐角冰棱垂落的瞬间
他数着：一，是呼吸停止
二，是温度走失
三，是人间最后一句，卡在喉间的“值”

他从不说“离别”或“消逝”
只把月光叠成纸船的样子
载着未凉的心跳，渡向
没有归期，也没有名字的
——静。